在梅雨綿綿的老弄堂中，我的生命軌跡與一位裁縫婆婆相遇。那是一條鋪滿青石板的小徑，空氣中彌漫著潮濕的氣息。她蹲在斑駁的木門前，手中把玩著一株初露頭角的薄荷，抬頭一笑，眼角盛滿了微光?！懊妹冒?，”她的聲音輕柔而溫暖，“這葉子搓一搓，手心里就有夏天的味道?！睖\灰布衫上點(diǎn)綴著幾片新綠，那抹清涼的氣息，如同她的話語(yǔ)一般，悄然滲透進(jìn)我十七歲的雨季時(shí)光。

這位婆婆的裁縫鋪位于巷尾，門楣上的“巧手坊”三個(gè)字雖被歲月磨得模糊不清，卻依然透露出一種獨(dú)特的韻味。我常常帶著舊校服去找她，看她戴著老花鏡，穿針引線，腳踩踏板發(fā)出“嗒嗒”聲，與窗外的雨聲交織成最溫馨的背景樂(lè)。“丫頭，衣領(lǐng)歪了要趁早整，”她一邊說(shuō)，一邊將改好的衣服遞給我，“就像人走歪了路，得及時(shí)回頭?！毙淇谔幎嗫p的那朵用碎布剪出的小薄荷，針腳細(xì)密得仿佛能縫進(jìn)她的眼角皺紋——那些被她熨燙平整的不僅僅是衣物，還有我那青春期里躁動(dòng)不安的心。

搬離老弄堂的那天，她塞給我一個(gè)布包，里面裝滿了曬干的薄荷葉：“想婆婆了就泡杯茶，聞著香，就知道有人記掛著你?！比ツ甓?，當(dāng)我再次回到那個(gè)地方時(shí)，裁縫鋪的木門緊閉，隔壁阿婆告訴我她去了鄉(xiāng)下。只有窗臺(tái)上的薄荷盆栽還在，枝葉被雪壓彎，卻依舊頑強(qiáng)地冒出幾星嫩紅的芽——那仿佛是她當(dāng)年別在我書(shū)包上的剪紙小花兒，在我的記憶里綻放著溫暖與堅(jiān)韌。

有些人的相遇，如同無(wú)聲的播種。她從未說(shuō)過(guò)“永遠(yuǎn)”，卻用無(wú)數(shù)個(gè)細(xì)碎的瞬間，將溫柔植入我的生命：是教我握剪刀時(shí)包裹著我指尖的手，是縫在衣角的薄荷圖案，是離別時(shí)那句“記得回頭看看”。每當(dāng)薄荷茶的清香彌漫開(kāi)來(lái)，眼前總會(huì)浮現(xiàn)出她坐在縫紉機(jī)前的身影。歲月雖然改變了老弄堂的面貌，卻讓這份藏在細(xì)節(jié)里的牽掛，在我心底長(zhǎng)成了永不凋零的春天——原來(lái)最深的緣分，并非相伴多久，而是某個(gè)人曾用她的溫度，讓你的時(shí)光有了可以回溯的溫柔坐標(biāo)。

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(責(zé)任編輯：佚名)